This a big and beautiful world. Most of us live and die in the same corner where we were born and never get to see any of it. I don’t want to be most of us.
У меня нарисовалась целая кучка драббликов с Цицерошой, потому решил объеденить в цикл. Пока только два перепечатались...
Цикл взаимоотношений Довакина и Цицерона:
Автор: [Kiryu Zero]
Бета: Mika//Nokava
Фэндом: The Elder Scrolls V: Skyrim
Персонажи: Довакин / Цицерон
Рейтинг: G
«Давай, все же!..»
Жанры: Юмор, Повседневность, POV
Описание: О том, как сильно надоедал Довакину неугомонный шут.
Тогда, после сокрушительной битвы в Солитьюде под руководством Буревестника и убийства генерала Туллия мною собственноручно, после реванша в местности и изнурительно долгой речи того же Буревестника под солнцем, в броне… Словом, тогда, после недели скитаний без сна и толковой пищи, я и Цицерон ввалились, кажется, в «Смеющуюся крысу». Да, это была «крыса». Как сейчас помню подмигивание их трактирщика. Я промямлил что-то вроде «спать… Постель…», кинул на стойку увесистый мешок монет и дотащился на второй этаж в свободную комнату. Цицерон, конечно, остался перетирать что-то с трактирщиком. Я вообще не понимаю, откуда у этого шута зелье «Бесконечно энергичен!». Скинув наспех грязное обмундирование и оружие, я упал на кровать. И тут же отключился.
До первого возгласа. Цицерон мучал трактирщика не меньше часов двух и, наконец, поднялся в комнату. Я хотел спать. Просто спать. Тишину и сон. Цицерон поливал грязью трактирщика. Я хотел спать. Цицерон собирал разбросанные вещи – я хотел спать. Цицерон сетовал на грязь – я хотел спать.
Цицерон захотел запеть…
- Цицеро-он!
- Ах, Слышащий! Я уверен, вам крайне нужно что-то … От меня… Я готов служить! Давай ук…
- Хватит!
- Давай укокошим…
- Цицерон. Просто спи. Ложись и спи. Это приказ.
- Но Слышащий! Кого-нибудь…
- НЕМЕДЛЕННО!
Он опустил голову и тихонько лег на другую сторону кровати. Почему я сразу не увидел, что он двуспальная? А, ладно, я хотел спать.
- Слышащий… - тихонько зашептал шут, - Слышащий, а может все же…
- СПИ!
«Что такое, Цицерон?» Осторожно! Голубятня полным цветом!
Жанры: Слэш, Повседневность, POV
Описание: Было навеяно одним забавным багом в таверне вкупе с пессимистическими мыслями на вечные вопросы.
Наше дело с Мясником в Виндхельме порядочно застряло. Я никак не мог найти придворного мага, а не поговорив с ним, не мог сделать вывод, не в моих это правилах. А Цицерона, по-моему, вовсе восхищала работа Мясника и перспектива увидеть еще «что-нибудь интересненькое». Он все время что-то бормотал о нем, порядком мне надоев, и помогать в деле не особенно и собирался. Лично мне не нравились убийства проституток – уж очень пошло, грязно и избито. В этом даже нет той «романтики» контрактов от Матери ночи. Низкие амбиции, а исполнение и вовсе хворает.
Я решил, что стоит передохнуть хотя бы ночь, а не разыскивать по замку или, например, нанимать гонцов, которые по загадочному стечению обстоятельств находят всех и везде. Меня уже к этому моменту преследовала апатия и усталость от бесконечной череды трупов. «Трупы-трупы-трупы» - вертелось в голове после каждого выхода дальше, чем городские ворота. А зачастую и в городе эти мысли шли за мной попятам. Я устал их пугаться, а со мной месяцами находился Цицерон, которому вообще это нравилось.
«Это существо, - мрачно думал я, глядя на моего шутовского друга, - отвращает меня от нормального. Зря я так быстро расстался с Маркурио» - но вместо этого сказал:
- Я хочу снять комнату, - и улыбаясь посмотрел на трактирщицу. Она недобро покосилась на прыгающего рядом напарника. Ну да, странное зрелище. Но ничего не сказала – молодец. И провожать не стала. Ну и ладно, сам знаю, уже не первый раз здесь останавливаюсь.
- Знаешь, Цицерон… - неожиданно по пути в комнату говорю я, - Ты не поймешь меня, но я все же скажу. Так вот, сколько мы с тобой смерти видим? А сколько совершаем? Ты ведешь этому счет?
Он искренне и изумленно приподнял брови и как-то криво улыбнулся, мол «совсем Слышащий перетрудился»
Я вздохнул. Конечно.
- А ведь человек, душа его, все-таки имеет значение. Знаешь об этом? Человека… Человеку… У нас у всех есть история, смысл, целая жизнь. Некоторые, например, любят друг друга!
Он нахмурился так сильно, что лицо его как-то уменьшилось в размерах. А меня тем временем совсем разобрало, на лирический лад потянуло.
- Да что я тебе говорю? Тепла я хочу, Цицерон! Че-ло-ве-ка. Живого, понимаешь? Дышащего, говорящего… Не для того чтобы убить, а чтобы чувствовать, - я махнул рукой, предупреждая ответ, - знаю-знаю, сам все вижу, не заморачивайся.
Цицерон улыбнулся, на этот раз счастливо:
- Цицерон разожгет огонь?
- Разожги, Цицерон, конечно разожги.
Я уселся на скамейку и начал снимать броню. На ней опять запеклась кровь, и прилипла грязь. Как ни старайся, после каждого похода так. Начал стягивать обувь… Ноги, должно быть, стерлись в мясо: даже не могу сдвинуть ботинки. Цицерон замечает мое, по всей видимости, измученное и страдающее лицо и подскакивает, берет сапог за голенище и резко стягивает. Не первый раз – а по-другому не снимешь. Больно до искр в глазах. Зажмуриваюсь крепко-крепко. Пока пытаюсь справиться с первой вспышкой боли – следом вторая – Цицерон стянул второй ботинок. Я, кажется, шиплю, когда он обматывает мои ноги чистой тряпкой с заживляющим раствором. Нет, Цицерон, безусловно, бездушная свинья, но напарник он просто отличный. Или он для Слышащего такой отличный. Открываю глаза, когда слышу утешающе веселый голос:
- Слышащий должен терпеть. На утро все будет, как не было! Только останется натереть масл… Хорошо, вымыть сапоги.
Взгляд у меня уничижающий, наверное. Он бормочет еще что-то, я не слушаю. Доползаю почти на руках до постели и падаю на нее. Ноги горят нещадно. Будто тысячами огней подожжены. Я провожу рукой по лицу и неожиданно понимаю, что на нем слезы. Как необычно. Это не от боли, нет. От обиды. Я как проклятый. Даже при титуле героя проклят: быть одному постоянно. Прежние напарники почти сразу пропали, муж далеко в Вайтране и не факт, что еще не забыл. А рядом остался безумец. Я, не замечая того, засыпаю.
И просыпаюсь со стойким ощущением, что кто-то наблюдает за мной. Я не открываю глаз, но напрягаюсь. Я знаю, что сейчас меня могло бы выдать что угодно. Снаружи тишина – глубокая ночь. Значит, прошло уже несколько часов, как я уснул. Тишина кажется мне подозрительной. Я не слышу совсем ничего снаружи, но что больше всего меня напрягает: я не слышу напарника, не слышу его движения или дыхания. Одними кончиками пальцев нащупываю клинок – на месте. Странно, но я чувствую, что моя кровать прогибается чуть больше, и сверху что-то давит. Я каменею от страха, когда чувствую дыхание прямо у уха. Неужели я что-то упустил? Неужели я где-то забыл за собой подмести? Я решаюсь – быстро распахиваю глаза, вбираю воздух в легкие… и тут же его выпускаю. Надо мной нависает Цицерон с абсолютно противоестественным для него, серьезным и спокойным лицом. Я откладываю клинок из пальцев, который уже успел схватить – я доверяю напарнику – но больше не двигаюсь.
- Что такое, Цицерон? Что ты делаешь и почему не спишь?
- Слышащий сказал, - тихо и низко говорит он, - что хочет чувствовать.
Я изумился сначала, а теперь и вовсе теряю дар речи. Он слушал меня тогда! И, более того, захотел понять? Цицерон наклоняется еще ближе, критически близко к моему лицу, а у меня определенно округляются глаза. Я чувствую ЕГО дыхание у своих губ. Он замирает, а я забываю, что надо дышать самому. Его руки придавливают плечи. Я сглатываю, пытаясь сказать, но выходит что-то сиплое и непонятное:
- Цицерон, я…
Он вздрагивает и отстраняется. Затем и вовсе слезает на пол и спиной прислоняется к моей кровати. Я моргаю в потолок. Медленно отлепляю себя от подушки, в которую только что был вжат, и приподнимаюсь на локте. Я хочу посмотреть на него, но он сидит ко мне спиной как изваяние, и я вижу только его затылок. Осторожно и не решительно трогаю его за плечо. Он вздрагивает опять и обхватывает себя за плечи, покачиваясь. И молчит.
- Скажи… Что-нибудь, - слабо и с долей отчаянья велю я, не зная, что можно сделать.
Он качает головой и переползает к себе в спальный мешок. Не смотрит на меня, лежит спиной, промолчав.
А я не знаю, что мне остается делать и ложусь обратно. Теперь мне хочется забрать свои слова и мысли обратно, и теперь я решительно ничего не понимаю.
Цикл взаимоотношений Довакина и Цицерона:
Автор: [Kiryu Zero]
Бета: Mika//Nokava
Фэндом: The Elder Scrolls V: Skyrim
Персонажи: Довакин / Цицерон
Рейтинг: G
«Давай, все же!..»
Жанры: Юмор, Повседневность, POV
Описание: О том, как сильно надоедал Довакину неугомонный шут.
Тогда, после сокрушительной битвы в Солитьюде под руководством Буревестника и убийства генерала Туллия мною собственноручно, после реванша в местности и изнурительно долгой речи того же Буревестника под солнцем, в броне… Словом, тогда, после недели скитаний без сна и толковой пищи, я и Цицерон ввалились, кажется, в «Смеющуюся крысу». Да, это была «крыса». Как сейчас помню подмигивание их трактирщика. Я промямлил что-то вроде «спать… Постель…», кинул на стойку увесистый мешок монет и дотащился на второй этаж в свободную комнату. Цицерон, конечно, остался перетирать что-то с трактирщиком. Я вообще не понимаю, откуда у этого шута зелье «Бесконечно энергичен!». Скинув наспех грязное обмундирование и оружие, я упал на кровать. И тут же отключился.
До первого возгласа. Цицерон мучал трактирщика не меньше часов двух и, наконец, поднялся в комнату. Я хотел спать. Просто спать. Тишину и сон. Цицерон поливал грязью трактирщика. Я хотел спать. Цицерон собирал разбросанные вещи – я хотел спать. Цицерон сетовал на грязь – я хотел спать.
Цицерон захотел запеть…
- Цицеро-он!
- Ах, Слышащий! Я уверен, вам крайне нужно что-то … От меня… Я готов служить! Давай ук…
- Хватит!
- Давай укокошим…
- Цицерон. Просто спи. Ложись и спи. Это приказ.
- Но Слышащий! Кого-нибудь…
- НЕМЕДЛЕННО!
Он опустил голову и тихонько лег на другую сторону кровати. Почему я сразу не увидел, что он двуспальная? А, ладно, я хотел спать.
- Слышащий… - тихонько зашептал шут, - Слышащий, а может все же…
- СПИ!
«Что такое, Цицерон?» Осторожно! Голубятня полным цветом!
Жанры: Слэш, Повседневность, POV
Описание: Было навеяно одним забавным багом в таверне вкупе с пессимистическими мыслями на вечные вопросы.
Наше дело с Мясником в Виндхельме порядочно застряло. Я никак не мог найти придворного мага, а не поговорив с ним, не мог сделать вывод, не в моих это правилах. А Цицерона, по-моему, вовсе восхищала работа Мясника и перспектива увидеть еще «что-нибудь интересненькое». Он все время что-то бормотал о нем, порядком мне надоев, и помогать в деле не особенно и собирался. Лично мне не нравились убийства проституток – уж очень пошло, грязно и избито. В этом даже нет той «романтики» контрактов от Матери ночи. Низкие амбиции, а исполнение и вовсе хворает.
Я решил, что стоит передохнуть хотя бы ночь, а не разыскивать по замку или, например, нанимать гонцов, которые по загадочному стечению обстоятельств находят всех и везде. Меня уже к этому моменту преследовала апатия и усталость от бесконечной череды трупов. «Трупы-трупы-трупы» - вертелось в голове после каждого выхода дальше, чем городские ворота. А зачастую и в городе эти мысли шли за мной попятам. Я устал их пугаться, а со мной месяцами находился Цицерон, которому вообще это нравилось.
«Это существо, - мрачно думал я, глядя на моего шутовского друга, - отвращает меня от нормального. Зря я так быстро расстался с Маркурио» - но вместо этого сказал:
- Я хочу снять комнату, - и улыбаясь посмотрел на трактирщицу. Она недобро покосилась на прыгающего рядом напарника. Ну да, странное зрелище. Но ничего не сказала – молодец. И провожать не стала. Ну и ладно, сам знаю, уже не первый раз здесь останавливаюсь.
- Знаешь, Цицерон… - неожиданно по пути в комнату говорю я, - Ты не поймешь меня, но я все же скажу. Так вот, сколько мы с тобой смерти видим? А сколько совершаем? Ты ведешь этому счет?
Он искренне и изумленно приподнял брови и как-то криво улыбнулся, мол «совсем Слышащий перетрудился»
Я вздохнул. Конечно.
- А ведь человек, душа его, все-таки имеет значение. Знаешь об этом? Человека… Человеку… У нас у всех есть история, смысл, целая жизнь. Некоторые, например, любят друг друга!
Он нахмурился так сильно, что лицо его как-то уменьшилось в размерах. А меня тем временем совсем разобрало, на лирический лад потянуло.
- Да что я тебе говорю? Тепла я хочу, Цицерон! Че-ло-ве-ка. Живого, понимаешь? Дышащего, говорящего… Не для того чтобы убить, а чтобы чувствовать, - я махнул рукой, предупреждая ответ, - знаю-знаю, сам все вижу, не заморачивайся.
Цицерон улыбнулся, на этот раз счастливо:
- Цицерон разожгет огонь?
- Разожги, Цицерон, конечно разожги.
Я уселся на скамейку и начал снимать броню. На ней опять запеклась кровь, и прилипла грязь. Как ни старайся, после каждого похода так. Начал стягивать обувь… Ноги, должно быть, стерлись в мясо: даже не могу сдвинуть ботинки. Цицерон замечает мое, по всей видимости, измученное и страдающее лицо и подскакивает, берет сапог за голенище и резко стягивает. Не первый раз – а по-другому не снимешь. Больно до искр в глазах. Зажмуриваюсь крепко-крепко. Пока пытаюсь справиться с первой вспышкой боли – следом вторая – Цицерон стянул второй ботинок. Я, кажется, шиплю, когда он обматывает мои ноги чистой тряпкой с заживляющим раствором. Нет, Цицерон, безусловно, бездушная свинья, но напарник он просто отличный. Или он для Слышащего такой отличный. Открываю глаза, когда слышу утешающе веселый голос:
- Слышащий должен терпеть. На утро все будет, как не было! Только останется натереть масл… Хорошо, вымыть сапоги.
Взгляд у меня уничижающий, наверное. Он бормочет еще что-то, я не слушаю. Доползаю почти на руках до постели и падаю на нее. Ноги горят нещадно. Будто тысячами огней подожжены. Я провожу рукой по лицу и неожиданно понимаю, что на нем слезы. Как необычно. Это не от боли, нет. От обиды. Я как проклятый. Даже при титуле героя проклят: быть одному постоянно. Прежние напарники почти сразу пропали, муж далеко в Вайтране и не факт, что еще не забыл. А рядом остался безумец. Я, не замечая того, засыпаю.
И просыпаюсь со стойким ощущением, что кто-то наблюдает за мной. Я не открываю глаз, но напрягаюсь. Я знаю, что сейчас меня могло бы выдать что угодно. Снаружи тишина – глубокая ночь. Значит, прошло уже несколько часов, как я уснул. Тишина кажется мне подозрительной. Я не слышу совсем ничего снаружи, но что больше всего меня напрягает: я не слышу напарника, не слышу его движения или дыхания. Одними кончиками пальцев нащупываю клинок – на месте. Странно, но я чувствую, что моя кровать прогибается чуть больше, и сверху что-то давит. Я каменею от страха, когда чувствую дыхание прямо у уха. Неужели я что-то упустил? Неужели я где-то забыл за собой подмести? Я решаюсь – быстро распахиваю глаза, вбираю воздух в легкие… и тут же его выпускаю. Надо мной нависает Цицерон с абсолютно противоестественным для него, серьезным и спокойным лицом. Я откладываю клинок из пальцев, который уже успел схватить – я доверяю напарнику – но больше не двигаюсь.
- Что такое, Цицерон? Что ты делаешь и почему не спишь?
- Слышащий сказал, - тихо и низко говорит он, - что хочет чувствовать.
Я изумился сначала, а теперь и вовсе теряю дар речи. Он слушал меня тогда! И, более того, захотел понять? Цицерон наклоняется еще ближе, критически близко к моему лицу, а у меня определенно округляются глаза. Я чувствую ЕГО дыхание у своих губ. Он замирает, а я забываю, что надо дышать самому. Его руки придавливают плечи. Я сглатываю, пытаясь сказать, но выходит что-то сиплое и непонятное:
- Цицерон, я…
Он вздрагивает и отстраняется. Затем и вовсе слезает на пол и спиной прислоняется к моей кровати. Я моргаю в потолок. Медленно отлепляю себя от подушки, в которую только что был вжат, и приподнимаюсь на локте. Я хочу посмотреть на него, но он сидит ко мне спиной как изваяние, и я вижу только его затылок. Осторожно и не решительно трогаю его за плечо. Он вздрагивает опять и обхватывает себя за плечи, покачиваясь. И молчит.
- Скажи… Что-нибудь, - слабо и с долей отчаянья велю я, не зная, что можно сделать.
Он качает головой и переползает к себе в спальный мешок. Не смотрит на меня, лежит спиной, промолчав.
А я не знаю, что мне остается делать и ложусь обратно. Теперь мне хочется забрать свои слова и мысли обратно, и теперь я решительно ничего не понимаю.
@темы: TES, Ты еще и фанфиков пейсатель?